Literatura, Sin categoría

Iris(sin arco)

 

Unas mechas rubias esconden el negro de su pelo, al que un moldeado semanal resta bravura.

Vive en un piso de las afueras de una ciudad europea, rodeada de gritos, golpes peleas y contaminación, que no deja reír ni volar, ni ver el sol, ni la luna, ni las nubes, ni los sueños.

El ruido y la negrura la ayudan a seguir adelante y a tomar cada tarde el camino del club donde trabaja, donde regala sonrisas, donde finge interés, deseo, cariño… donde conquista con la mirada y convence con sus caderas, que son de todos más que de ella.

La fiebre del oro, que asalta cuando la civilización conquista los pequeños universos amazónicos, como en el que ella se crió, le dio alas y la puso en un avión rumbo al primer mundo, donde enterró un pasado tropical, de cielos abiertos, eternas tardes de lluvia, de sol y de arcoiris, cuando el tiempo era suyo y el mundo cabía en un remanso del río, donde su abuela le lavaba el pelo, mirándola con los ojos enterrados en unas arrugas que eran ternura, paciencia, conocimiento, vida, con esa mirada suya que daba la sensación de estar siempre yéndose, o viniendo… Recuerdos de un pasado que no volverá, tan lejano, tan de otra vida, tan distinto a su vida de ahora: sin amor, sin familia; solo clientes y cuentas, planes de pensiones, letras hipotecarias y envíos mensuales de dinero con los que contentar a la familia y engañar a la conciencia.

Si consigue mantenerse lejos del vicio y la enfermedad encontrará un retiro honroso del brazo de algún cliente mayor y bonachón, que no exija demasiado ardor ni sudor y se deje embaucar con el espejismo de un amor fingido y que tal vez llegue a despertarle algún cariño.

Tanto si le muerde la enfermedad o el vicio, como si encuentra su retiro dorado, habrá perdido. Perdió en el momento en que se subió al avión que la alejó del trópico, de los arcoiris y de la mirada de su abuela.

Para todas las Iris en general y para mi Iris en particular que, casi con seguridad, jamás leerá estas líneas.

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