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La Ventana Frente a la Estación

La Ventana Frente a la Estación:

estación

Desde la ventana de la cocina de su casa, frente a la estación, veía partir trenes camino de lugares a los que ella nunca iría.

Le gustaba recostarse en el poyete de aquella ventana, a mirar la vida pasar, mientras jugaba a dibujar círculos con el humo de su cigarrillo, y se bebía, sin prisa ni pudor, el ron que la ayudaba a imaginar lugares lejanos, sensaciones nuevas, vidas distintas.

El sueño solía encontrarla en aquella ventana y en esa postura, que amarilleaba sus dedos y embriagaba su vista y su imaginación.

Afuera la gente hacía deporte, paseaba perros, charlaba sobre tonterías y vanidades, presumiendo de corte de pelo, de ropa nueva, de felicidades fingidas y vidas maquilladas. Ella vivía ajena a todo aquello, sin más interés a la tarde que contemplar las oníricas salidas de los trenes.

Sus mañanas eran distintas, pertenecían a otros: a sus jefes, a los formalismos, al trabajo administrativo y a horarios establecidos. Eran horas que pasaban ajenas a sí misma, presa del trabajo mecánico, aprendido y repetido durante años que pesaban como siglos.

Su mundo y su vida comenzaban cuando llegaba a casa y, después de un almuerzo frugal, ocupaba su sitio en la ventana de la cocina. Allí nacían para ella todos los futuros posibles, a los que daba forma su imaginación ayudada por el influjo del ron y del sonido de los trenes al partir, que creaban en su mente la memoria de amores inventados, que eran tan reales como falsos son los amores de verdad.

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2 comentarios en “La Ventana Frente a la Estación”

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