Literatura, Sin categoría

Aguas que Nunca Verán el Mar

Son esas aguas que canturrean en las fuentes de las plazas urbanas, solitarias, ajenas a la inmensidad del mar, distantes, lejanas, ciegas…

AGUAS QUE NUNCA VERÁN EL MAR:

Cae la tarde en Granada. Es domingo y están todas las tareas hechas. La luz anaranjada afilando las siluetas de los edificios, anunciando la inminente e inevitable soledad de la noche, arquea las cejas y aprieta las sienes, encauzando los pasos hacia las plazas del centro, donde los bancos fríos y las melancólicas fuentes, que emanan unas aguas cantarinas que nunca llegarán al mar, parecen señalar hacia los bares nocturnos: los garitos de puertas pesadas y opacas que sólo muestran los secretos que guardan a los noctámbulos bebedores que se atreven a aferrarse a los inquietantes salvavidas de sus picaportes.

Dentro todo es posible: paredes forradas de madera, mesas de café, fotos antiguas, libros, tertulias, cafés maquillados con merengue o helado, zumos de colores; juventud, ojos curiosos, inquietantes, aprendiendo…

El piano empieza a sonar. El licor va abriéndose paso y ocupando el lugar del café en las mesas; whisky, ron, brazos acodados, sujetando barbillas; ojeras, pensamientos opiosos, miradas fijas e imprecisas, más ron…

Alguna lágrima que muere en el interior, mesas vaciándose, madrugada, aburrimiento, miedo a volver, miedo a quedarse…

Más ron, luces blancas, sin piano, sin guitarra, sin compañía. Escoba, fregasuelos, ambientador, miradas apremiantes, palabras azuzantes, tambaleo, vaciado de uretra, la puerta tras de sí, la calle, la noche, la soledad cortante, el banco frío y el agua de la fuente que nunca verá el mar acunando un sueño corto, vano, insustancial, falto de ron…

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